Время стекает с обветренных крыш,
Капает, катится, падает комом.
Кто-то отправился в отпуск, в Париж,
Я отдыхаю, как водится, дома.
Там повсеместно французский прононс.
Здесь же всё проще, всё как-то иначе:
Грязь, холода – наш коронный прогноз,
И не захочешь, но спьяну заплачешь.
А по Манхеттену мчатся такси,
Люд по Бродвею гуляет неспешно.
В нашем посёлке опять моросит
Дождь, заблудившийся ночью кромешной.
В клубах московских, слыхал я, контроль,
Кажется «фейс» иль иная зараза.
Ну а у нас правит Петька-король –
Парень плохой, говорю без сарказма.
Он и полиция, и сельсовет,
Главный начальник над нашей разрухой.
Платный открыл на углу туалет,
Сборщиком денег назначил братуху...
Время спешит, обходя стороной
Наше забытое Богом селенье.
Что нам Париж и Манхеттен с Москвой?
Нам бы в своих разобраться сомненьях...