Настроение жить,
словно столбик термометра,падает.
Градус ниже и ниже,
а вроде еще не зима...
Пенье птиц за окном
и рассветы,как раньше,не радуют,
Вкус и крепость пропали
у лучшего в мире вина.
Вроде все как всегда -
жизнь по ровной,без выбоин,катится.
Вроде все хорошо -
ни сума не грозит,ни тюрьма.
Отчего же все чаще о том,
что не сбудется,плачется?
О путях, по которым
пройти не успею сама?