Жизнь нам кажется дикой…
Ну, что же!
Эра нежности скрылась вдали.
Горечь личных страданий умножим
на тревожные будни Земли.
Как нам трудно бывает и страшно,
водородное знамя неся;
и глупа,
и смешна,
и напрасна
суета человечества вся.
Кто есть мы?
Мы – владыки иль овцы?
Кто ответит нам, точность ценя?
Мы замешаны густо. Но вовсе
не из камня мы, не из огня.
И когда разверзаются бездны,
жидкой лавой становится твердь, –
тот, кто жив, - тот бесследно исчезнет.
Только страх.
Только смрад.
Только смерть.
Над обломками прежних понятий
с расщепленной душою твори.
Прав ли был ты, великий мечтатель,
совесть мира – Экзюпери?
Лик планеты в уродливых шрамах.
Каждый видит, кто в боль ее вник:
жизнь – пролог к нарастающей драме,
жизнь – агонии сдавленный крик.
Всё в оранжевом вихре сгорело
и небесный обуглился свет.
В грязных рубищах бродят Ромео
и не смотрят на лысых Джульетт.
О, величье идей и натуры!
Все спешат. Но конец ждет один.
Гаснет день!
На останках культуры
хлещут водку остатки мужчин…