(370 – 415)
Круг головы твоей не пуст –
Круги окружностям не ровня,
И только рваный, словно пульс,
Шрам поднимается надбровный
Над прямизной твоих колен,
Когда, костям добавив лоска,
Судьба сведёт их на столе,
Поймёшь, что мраморный – не плоскость,
Как шов над полостью брюшной,
Сей факт отглажен и застиран:
Где смерть навалится сплошной,
Там жизнь продолжится пунктиром.