***
Кое-кто не увидит Пальмиры
никогда. Пожалеем себя.
Что осталось ему? – Сувениры.
Жить и мучиться, сердце скрепя.
Ах. Искусство! – Развалины Трои.
Угрожающий всем Фантомас,
Чудо Света готовый любое
истребить: (Мефистофиль: «Сей час»
(а затем исчезает). Мы в мире
виртуально-духовном, мой друг.
Так у Пушкина. Ну а в квартире
поэтических наших наук
так нельзя – всё подчищено, даже
обстоятельно разведено:
тот горшок, – хоть не бог, – в Эрмитаже
пусть стоит (в нем хранилось зерно,
а теперь сберегает он чувство
эстетическое). На горшок
ты посмотришь, подумав: «Искусно!»,
дома вспомнишь, напишешь стишок…
Были Медичи и Селевкиды.
Было яблоку негде упасть.
Крёзы… Ксерксы… Семирамиды…
Воевали рассудок и страсть.
Создавали. Творили. Гадали.
Ну конечно, все это затем,
чтобы нас окружали детали
эстетически найденных тем!
Жребий вынут. Культурное поле
перепахано, и семена
жизнь шедевров выносит в подоле:
– Хочешь Рим? Или Грецию? На!
Не хочу я ни то ни другое.
Хоть Творца подавай – не возьму!
Сам возвысился вместо Него я.
Мне Его образцы ни к чему.