Хочется петь. Да так, чтобы стали пусты
Головы тех, кто внизу, кто взрастил кусты,
Что набросали плодов им же по головам,
Вверх запрокинутым, к чьим-то чужим цветам.
Хочется спеть им в уши и вытеснить пыль,
Грязь, лишний мусор, чьи-то объедки и гниль,
Чью-то бессмертную ложь о больших плодах,
Что дарят счастье и изгоняют страх.
Хочется знать, но с закрытыми, знаю, глазами,
Жить на свободе, выделенной полосами.
Сверху смотрю, забралась на самую крышу,
Здесь видно всё и, кажется, некуда выше...
Есть. Там еще ступени, еще канаты,
Выше еще подняться? Или же хватит?
Хочется петь, но кто же отсюда услышит?
В ваших садах, под кустами, спрятались мыши.
Знанию "да" говорите, глаза закрывая,
Мыши вас за ноги, вижу отсюда, кусают.
Стоит ли плод терпения и тяжких ран?
Хочется петь. Да скажете только - "обман:
Пение, строчки, не видела ты и не знаешь,
Слишком большой и умной себя считаешь.
Хочется петь? Но давай только без гримас!"
Хочется спеть. Да так, чтоб не стало вас.