Владимир Черемисин
Букварна истина стара –
там мама мыла раму…
И подоконник, и косяк.
И тонкое стекло…
В который раз, из года в год,
старательно, упрямо,
Чтоб было - так хотелось ей -
всем в комнате светло.
А непочатой тьмы работ
опять ей было мало.
Летели годы, дни, часы,
менялись буквари…
На них, на новеньких, всегда
немытых рам хватало,
И мама снова мыла их.
И что ни говори,
А в этом действии простом
глубокий смысл заложен.
Не только грамоте уча,
но свету и добру,
Она измыла тыщи рам,
мечтая о хорошем, -
Чтоб солнце в чистое окно
влетало поутру.
Но вот ушла она туда,
откуда нет возврата.
И только тоненько звенит
оборванная нить.
И рядом с памятью о ней
и горечью утраты
Тревожит мысль: а кто ж теперь
ту раму будет мыть…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А время новое спешит –
и лучик из-за тучки,
И дождь и снег, и радость дня
и огорчений чад.
Уж нет той строчки в букварях.
А рамы моют внучки
И ловят солнышко в окно
для будущих внучат.