Мой виноградарь, в твои б уста,
Обретая покой и тишь,
Но мне слеза, как листва с куста
И голые прутья лишь.
Верный, наёмный с восходом идёт
На жатву к твоим полям.
Да воля грядет, и раб не пройдёт
Серпом по моим корням.
Я куст смоковничный, расту на краю,
Тобой я посажен был.
Мой виноградарь, тебе отдаю
Неродившихся ягод пыл.