«Пророков нет в Отечестве моём»,
Но есть поэты – сущие пророки, –
Как танки рвутся в творческий подъём,
На нить судьбы, нанизывая строки…
И вышивают летопись времён,
Эпохи лик то крестиком, то гладью…
Порою ставят жизнь свою на кон,
Выстраивая рифмы, как заклятья;
Пророчествуют, словно колдуны,
Да так, что у чтецов «съезжает крыша»…
Но их заслуг нет в этом, нет вины:
Поэты говорят о том, что слышат…
Реальность видят под иным углом,
Прислушиваясь к шепоту Галактик…
Сияет нимбом надпись над челом:
Поэт - пророк, творец, стратег и тактик!
Штрих-код сей игнорировать нельзя:
Пристанет невезуха или порча...
По гребням волн поэзии скользя,
Поэты не рифмуют, а пророчат!
Но, слава Тебе, Господи, – не все!
Пусть пишут все, кто не писать не может…
Лишь тот поэт – пророк во всей красе,
Поэзия которого – дар Божий!