+WR
Так сколько их удобства не стяжали
И славу, и согреться потеплей?
Приходят ночи тысячи кинжалов
И света на прозекторском столе.
Миро не точат, но смола и дёготь
И пот, что не на праведен, но вдоль,
Где можно всё увидеть и потрогать,
Не покидая будто бы юдоль.