* * *
Сагидаш
Порой читать смешно и странно,
ну, разве только от тоски,
провинциальных графоманов
мертворождённые стихи.
Но вдруг из сизого суглинка,
из горького солончака
родится ханшей луноликой
непревзойдённая строка.
Ковыль раздвинув серебристый,
нам распахнёт такую ширь,
что моментально, как от искры
в степи,
огонь займётся быстрый,
дойдя до глубины души.
И неприрУченные строки
поскачут диким табуном
туда,
где в юртах одиноких
ещё рождаются пророки,
которых мы уже не ждём.