Там, где рождается ветер и нет тропы,
там, где полынь, и вереск, и можжевел,
там, где слова отточены и скупы,
там, где себя ты чувствуешь чуть живей
(чуточку чётче, собранным и большим -
больше, чем эти горы и эта степь) -
там никогда не будет в тебе чужих,
глупых и кем-то выдуманных страстей.
Там только ты и пьянящий полынный дух.
Краешек солнца.
Тоненький лунный серп.
Там постигаешь особую полноту
жизни - и смерти - ибо мертвы мы все,
равно, как живы.
Туман над горами бел.
Пики, как пальцы, трогают высоту.
Если когда-то вдруг станет не по себе,
то приходи - и себя ты отыщешь тут.