Я зачерпнул одной рукой
Комок земли набухшей, вязкой,
И ощутил вдруг каждой связкой,
Что есть она для нас с тобою…
Но пусть она оставит след
И на руках, и на одежде,
И утвердится лишь надежда,
Что грязи в ней ни грамма нет…
Я чувствую, пока живу,
Что невозможно, хоть порою,
Покинуть милое, родное
Всё то, сто родиной зовут.