Дождь стучит по стеклу барабашкой,
мокнет голый октябрь за окном,
поснимавший почти все рубашки,
что горели жемчужным огнём.
Мокнет, мокнет и мне что-то зябко,
в батареях не лето, а стынь,
как в промокшей озябшей посадке,
потерявший последний алтын.
Закурить бы, согреться б чахоткой
да лет двадцать уже не курю,
хоть дымил же когда-то в охотку,
когда шёл этот дым к стопарю.
Закурить бы да дурь не согреет,
как не греют сошедших с ума
заплутавшие в ямбах хореи,
как не греет волчонка хурма.
Закусить бы да в глотку не лезет
без тебя даже хвостик хамсы -
где ты, где ты, вулкан мой и гейзер,
этой стылой октябрь-полосы?
Дождь стучит по стеклу барабашкой,
а когда же ты в дверь постучишь
или в душу, что век нараспашку? -
да в ответ даже дождик молчит.
14.10.2015