Ты говоришь - что жизнь, как струйка дыма,
Растает... Но ведь дым имеет вкус...
На сердце давит непомерный груз,
Но остаётся суть непостижима....
Ты называешь прожитое - грузом.
Твердишь:"Белей не станет белый снег...
Прошедший день - не больше, чем разбег,
А в настоящем он, скорей - обуза..."
Но памятью свои укутав плечи,
Я не могу, мгновенья растерять...
И по шагам надежду не узнать,
Её своим бездушьем покалечив.
Зато теперь я знаю цену счастью...
И как душа болит от пустоты...
Поняв всю бесполезность суеты,
Приму любовь, как первое причастье...
26.1о.2о15.