и в нашем одиноком никогде
растает лед в пустеющих стаканах,
и каждый отлюбивший заживет,
как заживает колотая рана.
я - белый флаг, дрожащий на штыке,
ты - под огнем коврового обстрела,
и мы сгораем на чужой руке,
а что останется - обводят мелом.