В интерьере серых дней

Осень  верность примеряет, как потёртое пальто,  провожая взглядом стаю слов, слетевших с губ давно.  Спит негреющее солнце в интерьере серых дней,  нам лишь память остаётся на небесной простыне!  И мелькают мимо судьбы, лица, даты, имена,  мы во снах себя  забудем, разум скроет пелена! Но врожденное уменье  вечно грабли находить  вносит некие сомненья...  а прочна ль  у жизни нить?