На майдане пингвин скачет.
В схронах, средь Карпатских скал,
Ночью робко кал свой прячет,
Чтоб москаль не отыскал.
А потом, свидомый, злится,
Аж до самого утра,
Что не может утопиться
В водах древнего Днепра.
Хоть и редкая он птица,
Над Днепром не полетать,
Прыгнуть в воздухе боится,
До серёдки не достать.
Как гагара, тоже стонет,
И один вопрос в мозгу;
«Почему оно не тонет,
Догадаться не могу?
К черту жизнь моя такая,
Москалей не победим,
Не могу, г. истекая,
А они летают в Крым.
Мне ж в Москву закрыли двери,
А за шо я им не люб?
Буревестник гордо реет,
А мне форменный отлуп.
Я уж так и этак плакал,
Призывал Берлин, Париж,
Мне сказали: «Мало какал,
Дуй ещё, авось взлетишь!»