***
Вечер пахнет стираным бельём,
утро пахнет палочкой коричной.
Сколько света мы ещё найдём
в сих местах, казалось бы, безличных,
долгим взглядом стёртых до нуля,
ничего как будто не сулящих…
Мы пойдём в звенящие поля,
мы пойдём в серебряные чащи,
паутины мёрзлой не сломав,
не стряхнув с поющих веток иней…
Нам для счастья хватит птичьих прав
на земле огромной и предзимней.