Стихотворение из старой тетради.
Не мы их пишем,но они
писать себя неволят.
Влекут, как тёплые огни
в ночном холодном поле.
И,в клещи рифмами беря,
вгоняют в судьбы гвозди,
стальным провидчеством даря
сиреневые грозди.
Они не требуют наград
за сбывшуюся милость,
как-будто сам ты виноват
в том, что с тобой случилось.