Ты мне напиши, ну, хотя бы, как падает лист.
Я очень скучаю по нервным твоим окончаниям,
По строчкам, летящим вне поля, вне правил, вверх-вниз.
По ним я узнаю, в каком ты сейчас состоянии.
Нет, первой тебе от руки глупый текст напишу.
Про яблоки в нашем саду, что скучают по деткам.
Они, как влюблённые, рядом, бок о бок... дышу,
Боясь потревожить, спугнуть их с насиженных веток.
Разлука сыграет на нервах последний аккорд,
И твой силуэт вдруг всплывёт ярким бликом на окнах.
Два яблока, письма, очки, на стене - натюрморт.
Жаль, краски становятся тусклы, со временем блёкнут.