Простуженный голос, утренний зябкий воздух -
паром смеешься, озябшие прячешь пальцы.
Осень всегда происходит в нас очень поздно, чтобы в ней получилось не рвать дистанций.
Осень всегда начинается с предысторий, сжимает запястия узкими рукавами.
Каждый из эпизодов прожит и спорен, каждый прощенный в ней больше не оживает.
Что в тебе от меня насовсем осталось? Знаешь ли ты ответ или знать не хочешь?
Осенью нам себя для себя так мало, что это не лечит сомнений и одиночеств.
Что тебе нужно, когда ты идешь, усталый, прятать слова ко мне - за показным молчаньем?
Осень легко может сделать, чтоб нас не стало.
Если ты хочешь так - просто не отвечай мне.
1.10.14