Наверно, спорт сродни искусству,
Поэзия даёт накал страстей.
Где балансируют на лезвии и чувства,
Не мало здесь затупленных ножей,
Доставшихся кому-то по наследству,
Висевших в паутине на стене.
И снятых по причине самоедства,
Кабан не при делах и при свинье.
А кто-то после резки капустины
Пытается рассказ-стих приструнить.
Не верит в спелость ягоды малины
И хочет куст со света просто сжить.
Вернёмся на спортивную дорожку,
Где каждый в форму жизни облачён.
Под номером один я вижу Прошку,
Понурый взгляд и чем-то удручён.
Соперница его зато ядрёна.
Планирует начать с подвоха бег.
Локтями, бёдрами под звук магнитофона
Двоих переведёт в разряд калек.
Суровый дядя подвязал очки резинкой,
Насупился и сделал умный вид.
За поясом торчит из нержавейки вилка,
Не попадайся на пути ему пиит.
Другой бегун избрал хитрющий способ,
Взобрался нА спину другого простака.
В руке он держит палку, будто посох,
На силу он пеняет батога.
Последний претендент в тени плаката:
"Привет участникам набега на стихи".
А победителю стоит в шкафу награда,
То слепок с очумелой головы.
С любовью, Я.