В размере осени прорехи,
Ей не хватает новых слов,
Их растащили на орехи,
И расшатали до основ
Пропало имя в именинах,
Сбежали слуги со двора,
Нет цельности в её картинах
Не холст - а чёрная дыра
Летят страницы желтой прессы,
Пернатых беженцев - вокзал,
Все незаконченные пьесы
Сошлись в один большой финал
И у хранилища пустого
Сжигают тару теплых лет,
И больше нет городового,
И виноватых больше нет
Но мы виним себя за скуку,
За мутный кофе октября...
А ученик все тянет руку
С живой картинки букваря