Нас цепляет по разному шелест каждого мига, только знаешь, напрасно не дочитана книга…
Ждёшь: вот – вот прояснится, веришь: поздно – ли рано, но на этой странице белый снег.
Без обмана. Снег на листьях крапивы – здесь есть несоответствие. Он лежит так красиво,
символ странного бедствия. Будто все начинания, не успев развернуться, вдруг увяли
в молчании... В тишине тонет улица…
Будто «доброе» сжалось без огней озарения. Как за шалостью шалость – ложь с усмешкой
презрения. Те, кто мог быть светлее и наивно – сердечней в безразличии тлеют,
в горделиво – извечном. Снег на зелени листьев… и погнулись осины… Тени грусти на лицах –
как не просто быть сильным! … Было зябко нам, братцы, только за мелочами – тихих капель
звучание, и ручьи серебрятся…
И ещё… в лёгком дыме
Расписной акварели
Нас нечайно обнимет
Суматоха апреля.
Голос бури не слушая,
Пара чаек проносится,
И сквозь рать равнодушия
Пролетит копьеносец
И душа, расцветая,
сто сердец растревожит,
что забыв правду Рая,
спали в лапах безбожий.
Воссияют ответно
Те, что были любимы,
И пройдут незаметно
Сто земель пилигримы.
И поймешь, вдруг, случайно –
Что-то тут изменилось.
И раскроется тайна –
Нам дарована милость:
Встретить робкие взоры…
Видеть розовы зори…
Таять взглядом в озёрах…
И снегов слушать шорох…