В МОРШАНСКЕ
Вот здесь стоял господский дом,
и жизнь размеренно текла.
Шумели липы под окном.
Жужжала над цветком пчела.
Мелькали ленты и чепцы.
На рынке в трудовом пылу
манили всячиной купцы:
купите к барскому столу.
Свет известковой белизны
забытых всеми уголков –
как след потерянной страны
и отражение веков.
Горят на солнце купола.
Сияет небо чистотой.
Зовут, зовут колокола –
к истокам старины святой.
Судьба подчинена мечтам:
сбылись несбыточные сны.
Вновь я иду в тот самый Храм
по берегу цветистой Цны.