Октябрь. День двадцать восьмой
листву лесов кропит с размахом
шафрановой святой водой –
кропилом иеросхимона́ха.
Лес, схи́му в по́стриге приняв,
редеет золотой листвою.
Крестами вышит анала́в, –
куст берескле́та предо мною.
Я вышел тайною тропой
из кельи жёлтого монаха
и вижу купол золотой
на храме – шапкой Мономаха.
А я, счастливый человек, –
живой благословлён природой
не оттого ли, что в свой век –
не я прельщаюсь позолотой?!
Не я сшибаю купола́,
как шапки золотые с храмов
в тот час, когда колокола́
несут звон к сонму херувимов.