Как много разных слов! Из них
плетут интриги и романы,
плетут венки - поэтов пьяных
венчать на трон, на час, на стих.
Слова роняют на ходу,
а после подбирают долго,
их отдают из чувства долга
и, сердцем замирая, ждут.
Властителям не стрел, но слов,
сладкоголосым шарлатанам,
не нужно шарить по карманам,
у них на все ответ готов -
на чувства быстрого порыв,
на дождь, стекающий по окнам,
на осень, что уже поблекла,
дожгла кленовые костры.
Но здесь, лицом к лицу с зимой,
прислушиваясь к песням печки,
не вижу смысла в красноречии,
предпочитаю быть немой.