Наполнены спесью дороги столичные
подобно салону английского лорда.
Шикует Москва и авто заграничные
летят не пугаясь ни Бога, ни чёрта.
А старенький ПАЗик, трудяга провинции,
в потёрнтой резине ползёт по грунтовке.
Ни деньги ему не важны, ни амбиции –
добраться бы в срок до села на пригорке.
Он должен доехать, такая традиция.
Работу не сделать ему не пристало.
Россию всегда выручала провинция:
кормила, спасала, сама обнищала.
Деревни и сёла, сегодня забытые
едва выживают (тьфу-тьфу, чтоб не сглазить).
Гуляет столица весёлая, сытая,
пока на ходу ещё старенький ПАЗик…