Пятнадцать градусов, пятнадцать!
Так лето сходит медленно на нет…
А как н хочется мне слетом расставаться
И брать обратно пасмурный билет.
И чудится последним это лето,
Как будто все закончится сейчас.
Нет солнца. Нет жары. Нет этого букета.
Нет песни, снова сложеной для Вас.
2015, август