Поэты - гнилые твари.
Умножая страданья на ноль,
Ставя упор на потолочные петли,
Все пытаются преподнести укор.
Про любовь в одну сторону,
Про общество глупое,
Стараясь мозг убрать в глубину,
Они получают святое.
Поэты - обманщики.
Крадут, болтают лишнее,
Лишь бы пережить большее,
Но опираясь на "высшее".
Поэты - последние суки.
Лишь бы ****еть красивее...
Думают, они лучшее,
А на деле пахучие.
Поэты - не мое общество,
В нем больше воров и психов.
Мое общество - лучше,
В нем нет лгунов беспричинных.
И мне восемнадцать,
Но знаю я много.
Знаю, что созерцать -
Ничего плохого.
Знаю, что жить -
Сложно и нужно,
Знаю, что быть -
Не жить, но безвкусно.
Знаю что тварей не изменить,
Не доверяю многим,
И так же знаю, не запретить
Врать и жить убогим...