***

Бесчисленные строки и куплеты
Истории, что в общем-то одна.
Я расписал на диссертацию моменты,
В основах коих нету ни черта,

И подводя черту стихами раз за разом,
Я лишь жалел неповзрослевшего себя.
И коль задуматься, какой же там маразм...
Я тонны мыслей слил в бочонок без следа.

И следом я рождал свою бездарность,
Беспомощно, под музыку писав.
Я видел в этом яркость, гениальность,
И этим лишь искусство обижал.

И, Боже, как же верил в это слепо!
Я верил, что писал все не спроста.
Читал, и в предвкушении комплиментов,
Себя маэстро слова обозвал.

Захлебываясь гордостью за днище,
В котором кроме слов нет ничего,
Мне критику теперь лишь стало слышно.
Как жаль, талант потрачен на дерьмо