Памяти поэтов современников ушедших слишком рано...
....... А как водил Ванюша солнышко
..... на золотой уздечке!
Да захлебнулся. Пошла отрава.
Подняли тело. Снесли в канаву.
С утра - обида. И кашель с кровью.
И панихида у изголовья.
И мне на ухо шепнули:
- Слышал?
Гулял Ванюха...
Ходил Ванюха, да весь и вышел.
(Александр Башлачев. отрывок из "Ванюша")
Уходят поэты, уходят творцы, в мир иной,
И лишь единицы имеют почет, или просто признанье,
Других же история зерна - ростки подберет,
И кинет сквозь жернов, в муку общей массой стирая.
Кто дар получил, не всегда уживается с ним,
Ранимость и хрупкость идей иллюзорного мира.
И видит творец, саму суть проходящих вещей,
Но свыкнуться с тем, что творится, бывает, увы, не по силам.
И вместо пера, появляется с водкой стакан,
И вместо картин, все нелепей и проще наброски,
Где место друзей занимает сплошной балаган,
Подводит талант, при игре с шарлатаном в наперстки.
Кого-то ломает любовь, что плетет и плетет узелки,
Не та, что приносит мечту, вожделения рая,
А сердце сжигающий, все поглощающий зной,
Собой все иное, в пустынный пейзаж превращая.
Ведь есть, много тех, кто зовется поэтом всерьез,
В стихах только оды поет, и поклоны исправно кивает,
Дороже по строчке продать, на заказ, что угодно соврет,
Не стоят такие стихи и собачьего лая…
Поэт – лишь мечтатель, зашедший в открытую дверь,
Не ведая, что променял, на свое вдохновенье,
И вечно один, даже в гуще знакомых людей,
Его как кораблик кидает в потоках теченья.
Гремит ураган, разрывая листы паруса,
Забвенье пугает, но больше страшит эта бытность,
Когда пред тобою, все выше и выше стена,
И дальше ползти, не имеет и капельки смысла.