он маленький, он мелкий, как песок
четырежды просыпанный сквозь сито....
а я иду по берегу босой,
по берегу, где он песком просыпан,
по берегу, где плеск соленых волн,
где воздух обездвиженный от лени,
где на песке не видно ничего
похожего на следооставленье...
он не запомнит легкости шагов
и тяжести падений, больных, горьких,
он не услышит зова берегов,
сулящих мне свои златые горки...
к причалу подплывают корабли
и долгими гудками призывают,
но здесь песок, он часть моей земли,
а двух земель на свете не бывает.