И это – мои небеса
Чтоб упрямо по ним ползти
Чёрные корчи в сетчатке
И спрятанный Бог в горсти…
(Алиса Франц Баррет http://www.stihi.ru/2010/08/13/379)
Мир иль души душит, иль рвёт сердца...
Только я не жалуюсь, мне - не страшно!
Ничего, что нет уж давно лица,
Ничего, что валится вечно "башня".
Ничего, что крылья сожгли в печи,
Чтобы выжить как-то в ту, злую зиму,
Ничего, что падают кирпичи,
Прям на голову - чаще бывает - мимо.
Я привык, что ноги идут назад,
А глаза глядят, но всегда - во внутрь.
И что там, внутри, - то бардак, то ад -
Вызывает только лихую удаль.
И не больно, вроде, совсем... почти.
И, как будто, типа, не жутко страшно,
Что спасти не может тот Бог в горсти,
Что украден жертвы золой вчерашней.
И чего спасать? И куда потом?
И о чем вообще тут писать, ребята?
Быть поэтом - значит страдать - легко!
Быть поэтом - значит - страдать приятно!
Жить поэтом, значит - несчастьям - петь!
Ибо, что за стих без мучений, братцы?
У поэтов дома - ручная смерть,
Словно кот мурлычет. Чего ж бояться?
И любить поэты умеют так,
Чтоб любви на грош - и - тома страданий.
Быть поэтом - это - великий знак
Глубины безмерной святых незнаний!
Быть поэтом - это лишь способ быть.
Не скажу, что это - удобный способ!
Ну, а кто сказал, что, вообще, любить,
И - по-настоящему - это просто?