Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! Едва
могу произнести
«жила» - единство даты
рожденья и когда ты
в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
одно из двух количеств
в пределах дня...
Иосиф Бродский
Любовь в комочек неприкаянных материй
вдохнула жизнь:
шаг...
крылья...
чешуя...
Земля и воздух, и вода — распахнутые двери
Творца...
Аллаха?
Яхве?
И... Иешуа?..
Тела — плескания в волне стоячей
и отблески проекций голограмм.
На время собранный объём /иначе?/
безмерностью небесных рам.
И чем измерить относительность количеств,
отрезков жизни в замыслах Творца?
Громад ущербность?.. крохи-ми'зера величеств?
Когда нектар — награда, на спине — пыльца...
...И тельце в вальсе облетающих чешуек,
пространств распавшихся держу в руках
пыльцой небесною, не поминаньем всуе...
Жила... была... теперь — пылинка, прах.