От ветра по ночам открывались двери,
И памяти нашей следы
Останутся отпечатками
На обоях
Твоей квартиры.
Я - из уставшего времени твоей мечты,
Я - художник мне неизвестной картины
Вселенной
Или же просто жизни,
Когда внутри пропасти, швы-
Работа пьяного в стельку хирурга
Время 0.58,
Юг Москвы.
Мой мир - это слякоть и дым
В полузагнивших легких,
Который ты сотворил и разрушил вмиг.
Орловский был совершенно неправ
На форзаце своей знаменитой книги.
В наушниках вместо музыки разносится эхом:
Тогда я тебя любил
Сейчас нет
Ничего...
Важна лишь степень искренности
И никакого
Даже мысленного
Прости