"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души..."
Поэт он или нет,
Кто сможет доказать?
Кому определять
Души слой в миллиметрах.
Здесь рифма гасит свет,
Чтобы внутри страдать
И плакать и прощать
На оголённых нервах.
Кто сможет рассказать
О тонкостях в судьбе
Не вывернув нутро,
Пусть с болью, наизнанку.
Решится показать
Как всем, так и себе,
Признать души родство
С трагедией подранка...
А кто-то точит нож,
Чтоб закопать в саду,
И ждать когда пройдёт
Беспечный на полянку.
На прочих не похож -
Наступит набеду
Душой своей босой
И кровь опять из ранки.