тепля изнанку винила, уж треть истекла
песни Элвиса Пресли, схожей с наитием волн
небесной реки, в поиске устья виолончели,
бегущей от улицы до перспективы зеркал,
и та вблизи оконных огней истает вот-вот,
и уходя на юг ее оттиск никак
уже не изменит рельефа, укрывшего брод,
с раздвоенным контуром, где до звучания fa
ангел уснул,обернутый крыльями впрок,
его молчанье сродни ответного - "ах",
а в оперенье снег нездешних дорог,
и опиум дымки его ореола, как терпкий табак,
горек на вкус наподобе вымученного "ал-ло"...