Кричать бесполезно. Лишь эхо, охрипшее, дразнится.
Судьба, как избушка, сколь к лесу её ни крути,
последнее время ко мне исключительно задницей,
лишь с въедливой болью приходится нам по пути.
Увы, полоса. Утверждают, что жизнь полосатая,
но все утверждения чёрствостью пыльной полны.
А я, точно рыжий, не бивший дедулю лопатою,
шепчу оправданья, не ведая сути вины.
Осенней дорогой, простуженной, мокрой и зыбкою,
спешу меж провалами краткого, рваного сна.
Седой оптимист с лучезарною, глупой улыбкою,
твердящий упрямо, что, всё-таки будет весна…