Пальцы кудри гладят, благодать,
таю я от прикасаний к коже.
Шепчешь тихо: «Что стихи слагать
для тебя, счастливого, негоже».
Голова хмельная от вина
твоих слов и губ, касаний пальцев,
я смеюсь, что – жизнь разделена
на людей, и пишущих паяцев.
Я пишу – а плачется душа
у того, кто думал – зачерствела
и черна, как плоть карандаша
или в теле мается без дела.
Ты подумай, больше – ни-че-го…
про любовь, про ненависть,
про счастье…
Брось, стихи – живое существо,
не хочу к убийству быть причастен.
Пусть живут – калики, голытьба,
ходоки поющие о Боге.
И кто знает, может их божба
пригодится путникам в дороге.
.
сборник Росстани, 2015