Ну и где ее искать эту тишину?
В лесу? В храме? В безвоздушном космосе?
Захожу в церковь,
Если не помолиться, то постоять, застыть на минуту в покое, вдохнуть запах восковых свечей, посмотреть в черные проруби строгих ликов. Помолчать с ними.
Захожу. А там скребальщицы.
Скребут мраморный пол нержавеющими скребками, скребут, скребут, соскребают остывший воск, ползают между мною и богородицей.
Скрежет от пяти, нет больше, тупых ножей шипит словно стая кошачьих змей: уходи, уходи, уходи
Тебе здесь не рады.
Я и ушла. Нет здесь ни покоя, ни тишины. Будь я бог, меня бы там уже давно не было.
А они все скребут.
Выхожу из церкви.
А там шуршит яблоневый сад.
Единой нотой шуршит вдалеке город.
Солнце молча роняет лучи на кленовые лапы
и крона светится золотом,
нарядная, словно икона без лика.
И сквозь листву сочится тихая улыбка.
От нежности даже колени подкашиваются.
Я вдруг захотела перекреститься, но не стала,
мы и так друг друга поняли.
Я стою, жадно впитываю солнце,
как будто это последние лучи в моей жизни.
Вот она где, прощекотало внутри и рассыпало по телу горсть
серебристых мурашек.