Синтепоновому небу
Осень пачкает края.
Все молебны "на потребу",
Но жадна душа моя
До тревог, не зная меры,
Ловли истины в "боях",
До сомнений и до веры,
До того, кто прочит крах.
Ей стенаньем не напиться,
Тратя запросто года.
Ей все чаще зрелость снится
И распятье иногда.