Я долго думала: «само собой пройдет..»,
Ни строчки не писала строчки к дню рожденья,
Душа пыталась переделать пламя в лед,
Но интуит не любит боя с тенью.
И даром не проходят месяцы и дни,
Опору я теряю в точке выражения
Того, как смотрит беспристрастный рефери,
Эфир, другой – мое проиграно сражение.
Скажи, кому вменить вину за то,
Что я, обещанная дочка Менелая,
Шагнула к проруби без дна… на что?
На блеск меча в руках у самурая.
За что пропала я? За профиль или взгляд?
За микс креста и вечного похмелья,
Ром с колой с заднего ряда, фантазии и яд,
За мысль о крыльях, снятых до совокупления?
Не знаю, кто ты – падший ангел или черт,
На миг воскресший перед ликом Бога.
Скажи мне, мотыльку, что так влечет
Меня сложить у ног твоих свои оковы?
Амиго, слово дай, что лет так через -дцать,
Ты и не вспомнишь это наваждение,
Но дашь себя, хмельного, целовать,
За пропуск дня чудесного рождения.
01.11.15 Н.М.