Ты мне поведала о ведьмовском начале.
Я не поверил. Впрочем, очень зря.
Лишь те, что вправду свои метлы оседлали,
Весну включают под начало ноября.
Вот только ведьма-ль ты? Скорее, ты - колдунья.
Или волшебница...Пожалуй - да. Она.
И твои чары под эгидой полнолунья,
Пьянят похлеще итальянского вина.
И это целая эпоха...А ромашки...
И если б просто - дак еще и с сорняком...
Хоть не в привычку рвать последние рубашки -
Мечусь по городу обесновавшимся щенком.
Обуеваемый эмоциями крепко,
Сижу. Пишу тебе. А в голове - бардак.
Стихи - как будто пластилиновая лепка:
И то - не эдак, да и первое - не так.
Ты - мой бардак. Моя эпоха и эмоция.
Я - твой щенок. Я - твой послушный пластилин.
Ты - как вина моя избыточная порция.
Мечта несбыточная, сладкий никотин.
Ночная фурия. Ночная фобия. Валькирия.
Твоя Вальхалла - мой последний перевал.
Похоже, я сейчас совсем закончусь, или я,
Начну любить, как никогда не воевал.