Н. Н

               
Там, наверху, был кто-то неуклюж,
Скрестив пути ненужных и не милых,
Обугленные оболочки душ
Трепещут на ветру, понять не в силах,
Что жизнь - всего лишь глупая игра,
Где выигрыш не делает богаче.
А пепел догоревшего костра
Летит в глаза... Глаза уже не плачут...