На времени зияющая рана –
в крови межа,
и тщетно призрачных два великана
друг к другу тянут руки из тумана,
прошедшее с грядущим – два обмана,
а настоящее – след от ножа.
О, человек! привыкнуть ты не в силах
до сей поры
к тому, что не на Родине ты милой,
не в вечности, но пахнет жизнь могилой,
и в суету ты вкладываешь силы,
в красу страшилищ дьявольской игры.
…Влюблённые среди кустов сирени –
им миг, как век,
им не понять, что всюду только тени:
и люди, и цветы, лишь вечно время;
о нет, в сиреневой купаясь лени,
они в безвременье устроили побег.
А дальше, за могильною плитою,
не всё ль равно,
как ты прошёл дорогою земною:
ты философствовал вдвоём с луною,
иль выл под пыткой, корчился змеёю,
иль высших наслаждений пил вино?
Надеешься, чтоб имя сохранилось
твоё в веках?
Допустим, получил ты эту милость,
в веках оно таинственно искрилось,
но всё ж в тысячелетьях заблудилось.
Реальны лишь небытие и прах?
А если всё кругом лишь сновиденье,
что делать нам?
Искать познанья, иль искать забвенья,
или ловить скользящие мгновенья
и ждать плиты могильной без сомненья
итогом всем надеждам и мечтам?
О, нет же, нет! Не слушай, мой любимый,
ты страшных слов –
алмазы собирай неутомимо,
те, что другие обходили мимо,
которые с собою взять должны мы
в Свет, в Вечность и безбрежную Любовь.
Ведь время, как и всё здесь, временно;
и смерть, поверь мне, смертна тоже;
а вечность не на век потеряна;
и ждёт нас Тот, Кто нам поможет.