Тянет ноябрь об ухабы волоком
груз из оплаканных десяти.
Облако клоком - колючим войлоком
к свечке закатных молитв летит.
Не долетев разомкнётся прядями,
вспыхнет и сгинет к седьмой версте.
Время смиренья у нас украдено
черною сводкою новостей.
Крылья под роспись. На склад, и в ангелы.
Что-то поют на земле хоры.
Истина всех четырех Евангелий
ныне лежит у горы Хорив.
Страх словно пена ползет из мыльницы,
боль обрывает нелепость слов.
Девочке нежно в ладошки выльется
небо, холодное как стекло...