Знаешь, грусть приходит вечерами.
За бокалом терпкого вина,
Я частенько меряю стихами,
Какова стакана глубина.
Полусумрак комнат вторит гулко,
Мыслям вслух, что произнесены,
Про печаль старинных переулков
И дождей, что наполняют сны.
Про мечты, что не осуществились
И остались где-то вдалеке,
Про друзей, с которыми простились,
Чтобы было проще, налегке...
И апрельский вечер ускользает
В ночь, когда с собой наедине,
Забываешь, снова забываешь,
Топишь грусть в спасительном вине.