Представь, что однажды тебе напишу последние пару строк..
Застанешь их.. Может быть..
Просто устав от тебя, моя муза нажмёт курок..
Ты чувствуешь .. Рвётся нить..
Ты первый кто дико не любит мои стихи..
И первый.. Кому пишу..
Я знаю, ты мне теперь никогда не подашь руки..
Хоть слышишь.. Едва дышу..
А я до сих пор еще помню все наши дни..
Их.. Сто шестьдесят четыре..
Тогда по щелчку зажигались в душе огни
Сейчас там дожди пустые..
Всё просто. Однажды устану тебе писать
Ты этого не поймёшь..
Но даже когда закрываю свою тетрадь
Всё тело пронзает дрожь...